Cette dernière humiliation était de trop. Elle aurait aimé s'intégrer, pour une fois, ne pas être la note dissonante, mais elle ne savait pas comment s'y prendre. Sa posture était rigide, la tension qui l'habitait, insupportable. Dans un élan un peu désespéré, où elle avait voulu témoigner de sa reconnaissance, ses paroles étaient tombées à plat. Tous les regards s'étaient tournés vers elle. Des regards indifférents, teintés de pitié, l'avaient transpercée. Ils étaient inconscients du drame qui se jouait devant eux. Elle leur parut bizarre, sa voix sonnait faux, et ils n'étaient pas disposés à entendre quoi que ce soit qui pût troubler cet heureux moment. Elle resta là, debout au milieu de la pièce, le visage en feu. Un flot d'amertume l'envahit : elle leur montrerait, à tous. Marielle Teasdale a grandi au Québec dans une famille dysfonctionnelle, où la solitude a façonné son imaginaire et nourri sa créativité. Dès l'enfance, elle s'est réfugiée dans la lecture et a mis en scène sa vie pour trouver un espace sûr. Plus tard, elle a fait des études de psychologie pour comprendre et apaiser cette fracture intérieure. Aujourd'hui, elle vit dans la quiétude de son studio, sur les rives du lac des Deux Montagnes, et retranscrit à travers ses personnages son cheminement vers l'authenticité.