Un livre est une usine, la plus petite du monde et la plus robuste. Oubliez un roman  dans la cave. Vingt ans  plus tard, soufflez sur la poussière qui emmitoufle ses pages et vous entendez du bruit. Des bielles, des pistons vont et viennent. On  dirait qu'un coeur se remet à battre et Madame Bovary appelle Rodolphe. Et le prince André meurt à la bataille de Borodino.
 
C'est pourquoi j'aime relire. Je comprends à présent que Marguerite Duras fut une des plus belles voix de son siècle  et  que le style absent de Simenon est un grand style. Le génie  de Tolstoi est inchangé mais, cette saison, j'entends aussi, au milieu du fracas de la guerre,  la timide voix  du soldat  Platon Karataiev. Ainsi, va la littérature. Elle fait semblant de dormir mais elle travaille. Blottie dans sa nuit, elle remue.
 
Gilles Lapouge