Au doux matin, l'aube s'allume, / Le vent caresse un brin d'écume. / Là-bas, le ruisseau dit tout bas / Un vieux secret qu'on ne sait pas. / Les fleurs s'inclinent sous la brise, / Leur doux parfum lentement grise. / L'instant s'étire en un soupir, / Suspendu comme un souvenir. / Ainsi s'écrit l'âme des choses, / En vers légers ou en proses, / Qu'importe en fait le bel habit. / Si le poème ouvre une porte, / Si le coeur chante, et l'emporte, /Le reste alors n'est que souci.